La mujer invisible

Debe ser que no soy fotógrafo profesional, pero casi siempre que hago una foto, el resultado impreso no tiene nada que ver con lo que yo pretendía captar.

Si quería captar lo gracioso que estaba mi hijo disfrazado para una fiesta de cole, en la foto salía un niño aburrido y fastidiado. Por el contrario, si lo que pretendía era pillarle al natural, aunque fuera enfadado,  y él se estaba moviendo, salía una hermosa foto de un niño feliz. Con mi hija, tres cuartos de lo mismo.

Igual que cuando posas en tu casa para salir divina de la muerte, y en la pared de atrás se ve una mancha, señal inequívoca de que hace siglos que no pasan por allí ni el mocho ni el rodillo de pintura.

Pues lo mismo me pasa en las fotos de pareja que tengo con mi ex. Las acabo de remirar y en todas ellas hay una falta de química impresionante entre los dos. La fotos no han cambiado. Lo que se captó con ellas estaba ahí y ahí sigue, lo que pasa que yo no me daba cuenta.

¡Si serán traidoras las fotos!!

No me interesa contactar para tener ciber sexo ni del otro, por más grande que sea tu apéndice ( sí, amiguito, es sólo un apéndice) o mejores sean tus habilidades.

Que una cosa es sentirse sola y otra muy distinta intentar cualquier cosa con la vana pretensión de dejar de estarlo.

Me doy cuenta de que hoy es el día  oficial de la mujer. Y por eso  digo lo siguiente:

Como mujer que soy, todos los días es mi día

Mi afán es el mismo de todos: ser feliz

Mi urgencia es ocupar el tiempo en crecer

Mi desesperanza es no ser escuchada

¿mi meta final? no la he encontrado

Pero sospecho que tendá que ver con mi forma de morir.

 

Ayer murió oficialmente un grupo al que yo pertenecía. En realidad, estaba muerto desde hacía tiempo, sólo que el certificado oficial de defunción fue firmado a las 5 de la tard, como el los toros.

Al principio, como todas las  veces que me he despedido de algo o alguien, no me afectó. Lo logico era que si agonizaba, muriera.

Pero luego, empecé a suspirar, cada vez mas hondo, y entré en un estado melancólico, en el que todavía me encuentro. Incluso a veces sollozo.

Y es que el  sentimiento a veces camina más rápido que la razón. Por eso he sentido  el dolor  antes de caer en la cuenta de que una soledad más se añade a las que ya cargo ( la pareja, el trabajo, el entorno...)

Y a veces es una carga tan pesada.........

¡¡¡¡UUUUUUUUY!!!!!, ¡Qué tentaciones me están entrando de:

ponerme a dieta,

perfeccionar mi inglés,

ir con más frecuencia al gimnasio,

tener mis tareas al día, planificar tdo en mi agenda,

registrarlo todo en un diario,

salir siempre bien arreglada,

ahorrar,

redecorar mi casa,

ser más solidaria,

más paciente,

más feliz,

aprender música

cambiar de trabajo

etc etc etc.

Menos mal que cuando veo la tableta de chocolate puro con almendras,  o los turrones, o las peladillas, me como un trozo (o dos, o los que se tercien) y se me pasa en seguida

¡Anda, que si hago todo esto en 2009, y se me agotan los propósotos para los nuevos años venideros!!

Nada, que no pienso sucumbir a la tentación, ¡ea!

 

Cuantos más años cumplo, más me doy cuenta de que hay soluciones muy sencillas para cuestiones muy gordas que me han problematizado.

Una de ellas (de las soluciones) es la decisión de dar por acabado algo.

 

He tardado más de 6 años (dos de terapia incluídos) en dar por acabada mi relación con el padre de mis hijos, 21 en concluir mi adolescencia y asumir mi madurez como persona, 35 en finalizar con el deseo de agradar a todo el mundo diciendo cosas que no siento ni creo, y aún no he acabado de estr instalada en mi casa, en la que vivo desde hace 10 (en el fondo, sigo de mudanza). A este paso, cuando me echen del trabajo por la crisis, voy a acabar de asumirlo cuando me jubile. ¡Ná!, lenta que es una.

 

No cerrar bien las despedidas es un lastre enorme para mí, porque llevo todas mis "mochilas" abiertas y por eso avanzo poco  y siempre  temo que se me derrame el contenido (perder una amistad, perder una oportunidad, no llegar a tiempo a mi vida...). ¿Resultado? todo se sale de su sitio y me para en lugares estériles, llenos de piedras.

 

En algún lugar he de plantarme a echar raíces, acabando mis despedidas, cerrándolas y convirtiéndolas en bolsas de abono que me alimenten para crecer.

 

Pues eso, que hay unas cajas de libros y ropa que sólo esperan ser colocadas en su sitio para que yo pueda decir "por fin he acabado la mudanza: ¡Este es mi lugar!"

 

En la zona de España en la que vivo ( lo que en el argot teatral se denominan "provincias"), cuando alguien adulto de cierta edad te conoce, enciende un scanner hace un barrido en el siguiente orden:

1. Aspecto físico ( si vas "arreglado" o no)

2. Estudios ( ¿tienes carrera?)

3. Actividad economica medida por ingresos demostrables como ( vivienda en zona de pasta, segunda vivienda de veraneo, cochazo, tierras, joyas....)

 

Coloco lo de los ingresos detrás de los estudios porque  eso de tener una carrera, a los ojos de esta gente, es la pera.

Si tienes posesiones manifestables, pero eres fontanero ( con el riñón absolutamente forrado), quien te conoce dice " ah! fontanero", y en su escalafón de gente importante bajas un montón de escalones. ( "si, si, tiene pasta, pero no tiene carrera", dicen)

Ahora bien, si tienes una carrera, sobre todo de las "difíciles", se te considera bien, aunque no hayas conseguido más que un curro de ayudante de fontanero, porque hay doscientos mil ingenieros como tú y el mercado laboral está como está.

Y si en vez de una, tienes dos, es ya para que te pongan un altar ( Aún cuando muchas de ellas consisten en estudiar lo justo y pasarte las horas muertas en el bar de la facultad jugando al mus)

El pedigrí de las carreras, en mi pueblo, da mucho prestigio, pero, como en todas partes, por sí sólo no da de comer.

¡Pero viste taaaaantooooo....!

 

¿Con qué contenidos llenarían los informativos los minutos de todo un día, todos los días, si no inventaran una realida que, a nada que rascas, descubres que no existe?

 

He estado de vacaciones durante el mes de agosto.

De vacaciones "asilvestradas", debo añadir. Sin tele, ni internet, ni baño, ni estanterías, ni perchas, ni plancha, en mi "fastuosa" tienda de campaña (Quechua ,ya se sabe) y con mi mochila (adivinad la marca, ¿ein?) 

He comido cosas frías o precocinadas y apenas calentadas en un mini camping gas.

Me duchaba con agua fría, me daba espuma en el pelo . Si no me podía peinar, me ataba un pañuelo en la cabeza aplastándome las greñas y... a correr.

Lo he pasado muy bien. He disfrutado cada segundo.

Hasta que he vuelto.

Me he mirado en el espejo, me he visto las raices con canas (es que ya tengo una edad) y, aprovechando que los nenes estaban con su padre, he ido a la peluquería: tinte, mechas, corte y peinado, 81 euros del ala.

Los doy por bien empleados, aunque sólo sea por las tres horas en que me han dado untes, masajes capilares, calorcillo en el cocoroto y todas esas cosas, pero sobre todo por que he observado al personal femenino que trabaja en peluquería.

¡¡¡¡Qué flequillos, por Diossssss!!!!!. que llegan hasta los mismos ojos, de modo que cuando la chavala en cuestión parpadea, se le agita ese pelazo hiper liso y lleno de mechas de colores inverosímiles. Además, nacen en lo alto de la cabeza. son larguiiiiiiisimos, sobre todo los laterales.

Nunca se ponen horquillas ni gomas a los lados. Si acaso una pinza que sube el extremo del pelo para que se sume a esa mata frontal.

Y yo me pregunto: ¿formarán parte del uniforme que tienen que tener? ¿Será un mecanismo de defensa para que no se vea cómo se ríen de las clientas? ¿nuca sudan con esa mata de pelo en la frente? ¿Ocultan un brote de acné purulento?  ¿serán una oscura maniobra  de los servicios de inteligencia Marketinera para inducirnos a ser como ellas? ¿Por que flequillo y liso y no rizos o pelo punki o rapado?

Sospecho que hay algo turbio en esta trama capilar. Seguiré informando.

¡Y ahora que caigo!, 81 euros por 3 horas de observacion me sale a.... ¡Coño!, casi mil duros la hora.

Pues me parece que le van a ir dando a la observación de campo.

 

 

Estamos a 10 días de que acabe el mes y la balaza de mi cuarto de baño marca tres dígitos cuando me subo a ella a pesar de que  meto tripa todo lo que puedo ( ¿será asquerosa, la tonta de ella?)

Por otra parte, el saldo en euros de  mi cartilla de ahorros  también ha llegado a tres dígitos ( arg!!! ¿cómo es que todo cuesta tanto?)

Pues eso, que por arriba o por abajo, sigo bien jodida y satisfecha, lo que se dice satisfecha... pues tampoco es que esté.

Me suena que esto ya lo dije antes ¿no?

¡Vaya día!

Como estoy en temporada baja ( la crisis, ya se sabe) y además, mirándome "pa" los "padentros", suelo tener pocos motivos de satisfacción social. No obstante, mi pundonor y mi vanidad existen y, de vez en cuando miro a ver de dónde proceden las visitas que, más o menos a diario, tiene mi Space.

Aparte de las consabidas palabras de búsqueda: sexy, calientes, guarras y demás adjetivos de parecido  cariz, me sorprende que, a pesar de no escribir con mucha frecuencia, en el buscador, algunas de las entradas de mi blog salgan de las primeras.

Sin embargo, sospecho que mi blog no es más que una curiosidad con la que uno se encuentra accidentalmente, aunque no deja de sorprenderme la cantidad de gente que se "tropieza" conmigo en la red.

Llaman ( "toc toc"), entran, miran,  pero no se quedan. Y yo tampoco estoy presente para pedírselo.

Es por esta y por otras cuestiones parecidas por lo que  una va creciendo en su misantropía. Cada vez me interesa menos la gente, cada vez soy más esquiva, cada vez soy más consumidora de vanidad, autocomplacencia y pereza. Ya casi no visito otros spaces. No dejo mensajes. Entonces...¿por qué sigo escribiendo?

Mucho me temo que aunque ser un misántopo parezca muy "cool", en realidad  lo hago porque me siento bien jodida ( y no lo digo en sentido literal, sino con el "modo ironía" en posición de "on"). Por eso sigo aquí, como los perros abandonados, que aúllan para indicar su posición y que quien les abandonó les localice.

¡ Si seremos estúpidos los perros y yo!

¿Por qué siempre el día que no te ha dado tiempo a ducharte y te huele el sobaco te ves obligado a abrazar estrechamente a un desconocido? ¿o si te has puesto esos calcetines con un "tomate" ( ¡total! Si no se va a ver) tienes que descalzarte en público?

Todo el año hay rebajas.

Mi tarjeta de crédito y yo lo sabemos muy bien. Sus enormes números  (en realidad, sólo 4 dígitos, pero a mi me parecen 10) vienen a visitarme  todos los meses, como la regla. Ambos rojos.

Y es que, ¿quien, pudiendo comprar un mueble en IKEA por 200 euros, se resiste a pagar 800 por otro, en apariencia igual, pero que antes valía 1400? ¿cómo no ahorrarse 600 €? ¡ Pero si es un chollo!

Mi respuesta es básicamente, que sólo dispongo de 200. Por eso sólo puedo aspirar a algo que valga ese precio.

Pero está lord tarjeta, que con aire seductor te susurra:" ... anda, guapa, que sólo son 55 €al mes durante 60 meses, eso se paga sin sentir..."

Y tú cedes. Cedes a los 55 del mueble, los 300 de las vacaciones en crucero financiadas a otros tantos meses, los 250 durante 100 meses de dos implantes dentales  que quieres ponerte para que tu sonrisa luzca más radiante...

Y sostienes los puestos de trabajo de todas las financieras que en el mundo han sido, porque todos tus compromisos de tarjeta hacen volar tu sueldo a sus arcas. Y no tienes para comer ni para la gasolina, y pagas con tarjeta, y además ves ese coche fabuloso  que por 120 € al mes el primer año...... blablabla. Y así hasta que el sistema hace crac.

España está lena de cracs contables familiares, que nos harán volver a los 50 años a vivir con nuestros ancianos padres para poder subsistir sumando su pequeña pensión a nuestro exiguo resto de nómina tras pagar las deudas de consumo.

Y el ahorro familiar volverá a estar en un bote de galletas en el que vamos dejando las monedillas que nos sobran. Y  sólo cuando juntemos algo de dinero, compraremos eso que deseábamos.

¡Más les vale a los de marketing  pensar en nuevas estrategias, porque la de que  el producto es una ganga ya no vale!

Más que nada porque tendremos que comer, ¡vamos digo yo!

Hace unos días fui a clase de mi hija para ayudar a la maestra con la actuación de fin de curso. Pretendía ensayar con los niños una pequeña danza, pero los niños solo querían hablar ( a ser posible, a gritos, según me pareció). Hablaban entre ellos, consigo mismo, con el que pasaba por allí y sólo ocasionalmente conmigo y con su maestra.

Algunos niños se callaban e intentaban escucharme, pero  su silencio era  engullido por la maraña de berridos, insultos, zapatazos, pedos y risas.

Por supuesto, sólo pudimos aprender una cuarta parte del baile.

Y es que creo que esos niños, del mismo modo que yo,al igual que todos los seres humanos, necesitan (necesitamos)ser escuchados.

Por eso vuelvo a mi blog, para saber que alguien me escucha.

Es una cuestión puramente egoista. Fui a buscar mi mejor y resulta que mi mejor soy yo, y escribir y reflexionar foma parte de mi esencia, de modo que, aquí estoy.

Porque la necesidad de se escuchados es como el culo: Todos tenemos.

¡Jo!

Cuando dejé de escribir aquí apenas llegaba a 4000 visitas. 8 meses después, unas 3499 visitas más. Curioso. Muy curioso.

 

 

 

 

 

          El hombre había intentando todo lo que estaba en su mano para ser aceptado por algún grupo. En la escuela, abusó de los más débiles para entrar en el grupo de los más cachas. En la facultad pasó de los deportistas para adoptar un aire más intelectual. En el trabajo fue cumplidor. Con su mujer mantuvo una tibia relación , que él pensaba amorosa. Cuando ésta se separó de él, quedándose con los hijos, no luchó porque no quería ser tachado como mala persona. Intentó entrar en un grupo cultural, en el que no se le tenía en cuenta. Nunca se afirmaba en una opinión por si ésta podía herir a alguien. No bebía, no fumaba, apenas comía ni respiraba. Cualquier cosa que hiciera para no ser excluído, dolía demasiado ylas que hacía para serlo, también.

          De este modo, se olvidó de vivir, y, cuando la muerte vino a buscarle, la miró esperanzado y le preguntó "¿Me aceptas?"

           "¿Pero tú quieres vivir o morír?", dijo ella. " No sé, ¿tú que opinas?" respondió el hombre.

           Ella  le condenó a estar muerto en vida para siempre.

           A veces él piensa lo agustito que debe estarse muerto, pero en seguida se preocupa: " No, no vaya a ser que a aquel le parezca mal y entonces no me acepte".

 Por la autopista de la información yo circulo en triciclo, mientras que todos los urbanitas que viajan a mi lado, circulan en Ferrari.

Eso me da oportunidad de sacarles la lengua, aunque sólo sea por el esfuerzo que hago al pedalear.

Pero es lo que tiene la España profunda y rural, que come poco trozo de la tarta.

Será cosa de los votos.

 ¿Por qué todos los solitarios  que se hacen con cartas consisten en que éstas están desordenadas y uno tiene que volverlas a ordenar? ¿No siguen siendo 40, las pongamos como las pongamos?

Gen es mi perro y Kira, mi perra (una, que es fan de Jim Henson y de su peli "El cristal Oscuro"). Son dos buenos ejemplares de su raza. Los acabo de llevar a al peluquería para que les dejen fresquitos para el verano. Resulta que la hembra está en celo.

 Como los hombres acostumbramos a interpretar con parámetros  humanos cualquier conducta de otro ser vivo (y si no, véase cualquier película Norteamericana), yo diría  que  Gen y Kira están enfadados por las horas que les dejé allí mientras les rapaban y me lo demuestran...¿ignorándome?. Además como los mantengo separados porque no quiero cruzarlos de momento, se resignan, pero me miran como para darme...¿lástima?.

Teniendo en cuenta que los perros no tienen cejas, ni músculos faciales que alteren la forma de su boca, ¿Cómo es que interpreto su conducta?

Pues porque tengo mala conciencia, claro. Mala conciencia por no dejarles tener sexo cuando hay química entre ellos, mala conciencia  porque rapados están bastante mas feos. Bueno, y quizá porque aúllan cuando están separados, se lamen la cara cuando están juntos, y si les llamo, me dan la espalda.

...¿Mala conciencia? ¡psé! Mejor sería decir, exceso de soledad y falta de buenos amigos.